Começou com um cheiro de terra úmida, que descobriu vir de sua própria pele. Depois o apelo incoltrolável da chuva convidando-a a purificar-se. Por fim abelhas, perseguindo-a como se retivesse mel. Um dia, ao acordar, sentiu-se drenada pela claridade que invadia as frestas da veneziana. Abriu a janela e desabotoou a camisola. Um girassol brotara em seu peito. Como um animalzinho, ele inclinava o pescoço em direção à luz. A primeira reação foi de espanto, mas ao verificar que seu colo aquecia-se morno, ela sorriu, aceitando. De pálpebras cerradas, o corpo era entrada. O sol penetrava doce e intenso, e o filhote de girassol devolvia-se em pétalas, caule e cor.
A caminho do trabalho parecia levitar, sem qualquer esforço o trajeto desenrolava-se sob seus pés. Adivinhava, ainda de olhos fechados, sorrisos de inefável beleza, dando passagem à flor que rasgava o vestido. Experimentava-se permeável à vida, sem ansiar entender-se, à flor da pele.
Ao passar por uma praça, obedeceu ao impulso de enterrar-se junto às raízes da grama fofa. Ficou ali, alguns minutos...ou horas, como um cadáver feliz, de abdômen para cima, fortalecendo o girassol. O vira-latas farejou-a, a criança apoiou-se em seus seios para observar de perto a criatura amarela. Misturava-se à superfície fértil, palpável, tal qual grão diluindo-se no todo. Ao mesmo tempo, deixava-se contagiar por uma nova solidão, distinguindo-a, ampliando-a, transcendendo-a : lucidez. O céu era azul. O mundo despia-se. Estava à mercê das revelações.
Finalmente levantou-se, impregnada de castanho, entregando-se ao caminho indicado pela flor-bússola. Foi caminhando, ombros abertos, mãos espalmadas, nariz alto sorvendo a manhã; distanciando-se...até o invisível. Acreditam, alguns, que tenha desaparecido, sem vestígios. Mas há os que aguardam, pacientemente, seu retorno: afirmam que um girassol no peito é coisa fragilíssima, não dura para sempre.
............ ângela pinto ........ A caminho do trabalho parecia levitar, sem qualquer esforço o trajeto desenrolava-se sob seus pés. Adivinhava, ainda de olhos fechados, sorrisos de inefável beleza, dando passagem à flor que rasgava o vestido. Experimentava-se permeável à vida, sem ansiar entender-se, à flor da pele.
Ao passar por uma praça, obedeceu ao impulso de enterrar-se junto às raízes da grama fofa. Ficou ali, alguns minutos...ou horas, como um cadáver feliz, de abdômen para cima, fortalecendo o girassol. O vira-latas farejou-a, a criança apoiou-se em seus seios para observar de perto a criatura amarela. Misturava-se à superfície fértil, palpável, tal qual grão diluindo-se no todo. Ao mesmo tempo, deixava-se contagiar por uma nova solidão, distinguindo-a, ampliando-a, transcendendo-a : lucidez. O céu era azul. O mundo despia-se. Estava à mercê das revelações.
Finalmente levantou-se, impregnada de castanho, entregando-se ao caminho indicado pela flor-bússola. Foi caminhando, ombros abertos, mãos espalmadas, nariz alto sorvendo a manhã; distanciando-se...até o invisível. Acreditam, alguns, que tenha desaparecido, sem vestígios. Mas há os que aguardam, pacientemente, seu retorno: afirmam que um girassol no peito é coisa fragilíssima, não dura para sempre.
